tag:blogger.com,1999:blog-5118864878386704362024-03-13T07:50:30.593+01:00la habitación carmesíAna García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.comBlogger100125tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-65353252695347435082014-05-21T18:03:00.003+02:002014-05-21T18:04:48.728+02:00camden<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcyttXtv2FtzHjSsc8AzcwU01hMZ7e9p7xwzHj7RNvvBPvunr_fa6TLCKUVXl2oyJVbQBbA9Ubwh3N7rb_ZCbExT4lCbqsyspJ3MGhCKB5LV2mT2xzio-51gCtKC4RRxtH35iW4H2ZEw/s1600/IMG_20140512_171226.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcyttXtv2FtzHjSsc8AzcwU01hMZ7e9p7xwzHj7RNvvBPvunr_fa6TLCKUVXl2oyJVbQBbA9Ubwh3N7rb_ZCbExT4lCbqsyspJ3MGhCKB5LV2mT2xzio-51gCtKC4RRxtH35iW4H2ZEw/s1600/IMG_20140512_171226.jpg" height="400" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Los tejados de Camden aguardan las idas y venidas de aquellos que transitamos por el suelo. Chimeneas rojas al sol para siluetear a las sombras. Las cuerdas afónicas de una guitarra nómada. Unas gafas redondas. Una nariz con personalidad. El vuelo de una falda. El perfume de la duda. El mundo entero entre toldos y callejas. Go up.!. <i>Camden Town </i>(London). Mayo de los 26. </div>
Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-50893756300248438012014-04-15T20:36:00.003+02:002014-04-15T20:36:17.023+02:00la oveja negra<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWNW77i1Gc4E5eNIeciomJkwJ1mxxvxfTJu-o26UQ24pRvxUAgjRd9zkPfKLr8is4_FjeAKIri-I1Y7vPYaM8NDe29mNPrx7eQYbU8Jnzt8HdII-6nW0S-Fy7U2j5FmvluFH0kCh1YNA/s1600/IMG_20140413_220502.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWNW77i1Gc4E5eNIeciomJkwJ1mxxvxfTJu-o26UQ24pRvxUAgjRd9zkPfKLr8is4_FjeAKIri-I1Y7vPYaM8NDe29mNPrx7eQYbU8Jnzt8HdII-6nW0S-Fy7U2j5FmvluFH0kCh1YNA/s1600/IMG_20140413_220502.jpg" height="400" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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<i>Se me ha ido para las piedras. A ese pasto que queda arriba de la montaña, cerca del sol. O estará buscando a otra oveja de su color</i>. Silvio Rodríguez. Fotografía: abril de 2014, Axpe. Valle de Atxondo (Bizkaia).</div>
Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-56879540090182447822013-10-28T18:03:00.002+01:002013-10-28T18:06:01.148+01:00otoño<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgurCAS8imp8g6qNsX-0pSOg3x7n3LADWFeJwPnPj577Bhz6-D5o0QHAUOtxxEaONq50V2JshmumAqa0vthWEgyxbnCOGhd-AlD8FJsgmeU0SgKOgSOnjxpLxxklA-SUdJl5VP0DcPvpQ/s1600/_MG_5257-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgurCAS8imp8g6qNsX-0pSOg3x7n3LADWFeJwPnPj577Bhz6-D5o0QHAUOtxxEaONq50V2JshmumAqa0vthWEgyxbnCOGhd-AlD8FJsgmeU0SgKOgSOnjxpLxxklA-SUdJl5VP0DcPvpQ/s400/_MG_5257-2.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
...de hojas secas y días cortos. Te miro, al pequeño detalle. Nacedero del Urederra, octubre de 2013.</div>
Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-89139301260381020892013-04-30T06:57:00.000+02:002013-04-30T06:57:03.033+02:00llueve<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9jGT6vwH7l7Y3iijn1kDcqPYhbevjdpEb9w8HNlBZCQl-3eVOi8kLCmaK95byHraUNCWwC3Yl7Tp2ISLtB42foEzMybIFI6wwA_11HA9kzgJNu0oTBlQx5zh7lL72axKwszjCjwAo0w/s1600/IMG_20130426_221027.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9jGT6vwH7l7Y3iijn1kDcqPYhbevjdpEb9w8HNlBZCQl-3eVOi8kLCmaK95byHraUNCWwC3Yl7Tp2ISLtB42foEzMybIFI6wwA_11HA9kzgJNu0oTBlQx5zh7lL72axKwszjCjwAo0w/s320/IMG_20130426_221027.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Y amanece, que no es poco. Bilbao. Abril de 2013.Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-23640122205851596572013-04-28T21:45:00.003+02:002013-04-28T21:45:47.418+02:00la niña del barro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFSl1XHLb-1IWdorArXVqqPfVrcOl0FTDInatAT9_4aCuCv4oUAgsNRWgADQqZe3O4OCQZmPAWQPHXWNx8lWn0gtOizr_kuM-imAJtw6dN9G8-0h0mC2enEJPhYECXF8xLBsYteAH0vg/s1600/FOTO17(web).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="161" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFSl1XHLb-1IWdorArXVqqPfVrcOl0FTDInatAT9_4aCuCv4oUAgsNRWgADQqZe3O4OCQZmPAWQPHXWNx8lWn0gtOizr_kuM-imAJtw6dN9G8-0h0mC2enEJPhYECXF8xLBsYteAH0vg/s400/FOTO17(web).jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
En Barichara, Colombia. Una tarde de verano.</div>
Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-3605622720833239422013-04-26T10:47:00.001+02:002013-04-26T10:47:44.989+02:00tu museo natural<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT33wY1cpAsKQLse8eCT8JK1AfAJ3hGXedG41eFKuCQSErbCI633Hcpat2kwzp-vwEgnA3s33DG6zHqcnq83_WOwokMLn7Shyphenhyphenu7nmMLpL85KvynGNn1sFNFFx4ZtSPzhLV2dfmdGljkA/s1600/FOTO10web).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="155" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT33wY1cpAsKQLse8eCT8JK1AfAJ3hGXedG41eFKuCQSErbCI633Hcpat2kwzp-vwEgnA3s33DG6zHqcnq83_WOwokMLn7Shyphenhyphenu7nmMLpL85KvynGNn1sFNFFx4ZtSPzhLV2dfmdGljkA/s400/FOTO10web).jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">De
madera a pinceladas <b>tu museo natural</b>. De arte y biosfera. De bosque y de barrio.
Quienes anduvieron por el desfile de tus propuestas saben que no hay lienzo como
el predispuesto por la madre. En Oma hay que perderse, dicen. Para encontrase.
Para dejar que los árboles miren. Al crecer de las raíces, colores de corteza. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Colores generacionales para <b>tu museo natural</b>. A la deriva del tiempo que pasa, metamorfosis creativa.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">Omako basoa</span></i><span lang="ES-TRAD">. Obra artística del escultor y pintor
Agustín Ibarrola. (Barrio de Oma, Kortezubi. Reserva Natural de Urdaibai.
Bizkaia). Finales de marzo 2013.<o:p></o:p></span></div>
Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-37732614468909339812013-04-25T10:51:00.002+02:002013-04-25T10:58:22.002+02:00lidias<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrQR7qLMr0nHwPweRmV58-DwustK8xiAkwCNqE6043ysrSzcIUKJ1ekFtp1oPILo_tplq1nPq5fTglmLxzo1Oshz1UpjJS6PeH2Y99sdK9f10lqHpGB18fCbC1Mh1_yqEM1XhVrbQgrQ/s1600/IMG_20130316_183544.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrQR7qLMr0nHwPweRmV58-DwustK8xiAkwCNqE6043ysrSzcIUKJ1ekFtp1oPILo_tplq1nPq5fTglmLxzo1Oshz1UpjJS6PeH2Y99sdK9f10lqHpGB18fCbC1Mh1_yqEM1XhVrbQgrQ/s400/IMG_20130316_183544.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Legiones que no olvidan <b>lidias</b>. Generaciones que arrastran la demanda afónica de una vida digna. Nietos de la tricolor en los tiempos de la cifra. Pisamos adoquines al abrigo de nuestros iguales, aupamos colorines. Nos desvestimos de mordaza. Damos aliento a los paisajes vacíos de las calles mudas. Gritamos; que no estamos de acuerdo, que hemos aprendido de nuestros abuelos. En guerra el arte, el cómo lo digo, el desayuno, el techo, la prima de la gula, el abrigo.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<b>lidias </b>para la supervivencia del ser humano. Incansables los designios. Esperanza. Lucha. Vida. No somos datos. Somos la historia que se contará mañana.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-61836542721764579152013-04-25T10:45:00.002+02:002013-04-25T10:46:07.744+02:00las sombras<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijbDI8-k6nbOB2fUjEKYunN34rrzLLzMJ_iAXhbS0piA1zBhwHnCUhdjJDKTn1jwR-eBs3rG5fLhUGNPgVwnlH3HOg3V_1AJUSHunk7t44HBY0ooSNCaOU2b0UF4BgbGqSrL-QqP4Vfw/s1600/IMG_3003-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="115" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijbDI8-k6nbOB2fUjEKYunN34rrzLLzMJ_iAXhbS0piA1zBhwHnCUhdjJDKTn1jwR-eBs3rG5fLhUGNPgVwnlH3HOg3V_1AJUSHunk7t44HBY0ooSNCaOU2b0UF4BgbGqSrL-QqP4Vfw/s400/IMG_3003-2.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Nos quisimos en <b>las sombras</b>. A la emisión de cualquier foco. Fuimos un poco de todo. En el rincón la ropa. Y nosotros sin atuendo. Nos quisimos libres. Nos quisimos eternos. Cumplimos palabras a golpe de conuco hembra. Cuando la marimba resbaló gemidos. Desde la cintura al ombligo, en línea suspensiva, tu boca. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nos perdimos en <b>las sombras </b>para encontrar el plural. Alimentamos la percusión de la novela. Subimos y bajamos. Me desperté con tu cara. Desayunamos. Y otra vez, sin atuendo, eternos, libres y a la emisión de cualquier foco.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-55391746127275472322013-01-29T12:35:00.001+01:002013-10-28T18:09:45.592+01:00la colmena<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghWmy-uWk2WaI4uIK6cWkEKfr7_i146wgbt6Z1DTOXCIz4MGNivETbQAeJMtA1B8_Ho3In2B8F3N9ES_bHgSpBqv8PiJQQWkRDN8uxNlRHrkmLukLqC-9m5rPhwrWExrw3v21Ze211FA/s1600/IMG_20130128_221225+(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghWmy-uWk2WaI4uIK6cWkEKfr7_i146wgbt6Z1DTOXCIz4MGNivETbQAeJMtA1B8_Ho3In2B8F3N9ES_bHgSpBqv8PiJQQWkRDN8uxNlRHrkmLukLqC-9m5rPhwrWExrw3v21Ze211FA/s400/IMG_20130128_221225+(1).jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<span style="text-align: justify;">En mi vida de no novela, también es vida lo que se vive. <i>En nosotros o fuera de nosotros. </i>Pero vamos a dejarlo aquí, que cuando Nati frunce la nariz no puedo colarle frases profundas. Cosas que pasan en la colmena. Palabras de Cela. Bilbao, enero de 2013.</span>Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-84992973857743950642013-01-27T15:25:00.002+01:002013-02-02T13:46:04.821+01:00pasos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQRvWkPheP7zOMJgmrAuHfKjTx177kJrjymn_L312_ucxnpgNh6CDr5tawPUE0pBk6coHbeqFRaRYEY0OscGF0VIZeu4dPLRZe5KjsmOR_amh9v1bYdRl5cJfG7Pkwck-_h60k0JzNeA/s1600/_MG_3941-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQRvWkPheP7zOMJgmrAuHfKjTx177kJrjymn_L312_ucxnpgNh6CDr5tawPUE0pBk6coHbeqFRaRYEY0OscGF0VIZeu4dPLRZe5KjsmOR_amh9v1bYdRl5cJfG7Pkwck-_h60k0JzNeA/s400/_MG_3941-2.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="text-align: left;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Villamediana de Iregua, La Rioja. Invierno de 2013.</div>
Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-81113812560614811312012-08-07T13:37:00.001+02:002012-08-07T13:38:10.390+02:00loreak mendian<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpYOgxQLu8GrWUgUpozawh4zcWdrnE9LkbUXRBI050iJ-fSXkvKUKm6EtNEURvqasKTIMLjWHiXxb5Vu9YjDclINqk_Q35pnMTfE-GjNPA2V8JEkSL-JNHhOMdhnCmCuCROFsKoienYg/s1600/575726_10151211334430558_747261398_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpYOgxQLu8GrWUgUpozawh4zcWdrnE9LkbUXRBI050iJ-fSXkvKUKm6EtNEURvqasKTIMLjWHiXxb5Vu9YjDclINqk_Q35pnMTfE-GjNPA2V8JEkSL-JNHhOMdhnCmCuCROFsKoienYg/s400/575726_10151211334430558_747261398_n.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Galakao, Bizkaia. Verano de 2012.</div>Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-11119499899719845692012-03-07T12:49:00.002+01:002012-03-07T16:27:26.549+01:00cromáticas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicQlXiNJslUT3F5eYrSQ5KS7TDaxR0RP4gnByFarmCX8SmThkqayyj499EM0ilPTYy-VL-VxYVjVLnwT9BqrNPO-2dw6wzMah0_FZ1wRsRg8BuSnMuKle8-bK5aE0wIA5sNUUREuXKQw/s1600/_MG_3260-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicQlXiNJslUT3F5eYrSQ5KS7TDaxR0RP4gnByFarmCX8SmThkqayyj499EM0ilPTYy-VL-VxYVjVLnwT9BqrNPO-2dw6wzMah0_FZ1wRsRg8BuSnMuKle8-bK5aE0wIA5sNUUREuXKQw/s400/_MG_3260-2.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">El ser humano <i>exige al amor que se revista de forma y de colores. Necesitan ver lo que aman</i>. Anatole France. La fotografía, en casa de Maru, a 24 de febrero de 2012.</div>Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-86303018194725874762012-03-06T13:41:00.001+01:002012-03-06T14:33:46.492+01:00besos de esos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitrgj83UpicAad1S2g8REPjibKyTYlzdm0mnA-ElzatKPnNoCITgbxggTQyMtswb8NnHwPlcI7YElKHsGH2HzIvPeAOQ5mktukWrTIn7_IA6rqP221xNT_dxJAkNOa9NzdocnJsxWqRA/s1600/_MG_3188-4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="260" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitrgj83UpicAad1S2g8REPjibKyTYlzdm0mnA-ElzatKPnNoCITgbxggTQyMtswb8NnHwPlcI7YElKHsGH2HzIvPeAOQ5mktukWrTIn7_IA6rqP221xNT_dxJAkNOa9NzdocnJsxWqRA/s400/_MG_3188-4.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Que te enlazan a los remolinos cíclicos de un <i>no quiero parar. </i>Besos de esos, que me das.<i> </i></div>Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-88209071464735459962012-02-16T01:00:00.000+01:002012-02-16T01:00:52.954+01:00llorona<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM1zNFM9MnKowJmib7OLjAybD7BkKkCKYbwRsZSU0LIq7sfGkXKAC5c7iDMxpAyjLY7EfHnSCaJdOAhm-OA0NpfAZ_6FZH5XBOq78NhPKj-CEUjN6RQg-KnaUSoBE00AGvKSKhcKbshg/s1600/45154_486775085557_672935557_6869448_4281715_n-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM1zNFM9MnKowJmib7OLjAybD7BkKkCKYbwRsZSU0LIq7sfGkXKAC5c7iDMxpAyjLY7EfHnSCaJdOAhm-OA0NpfAZ_6FZH5XBOq78NhPKj-CEUjN6RQg-KnaUSoBE00AGvKSKhcKbshg/s400/45154_486775085557_672935557_6869448_4281715_n-2.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><i>No sé que tienen las flores, llorona. Las flores del camposanto. Que cuando las mueve el viento, llorona, parece que están llorando. Ay de mi, llorona. Llorona, tu eres mi yuca. Me quitarán de quererte, llorona. Pero de olvidarte, nunca. </i>Colonias de Villanueva, Llanos Orientales colombianos. Verano de 2010. Recuerdo de todos los días. </div>Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-69683713569455023952012-02-15T15:16:00.000+01:002012-02-15T15:16:58.994+01:00percusiones<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5afgDH_afgKUE5Ltwao4_0RWPZKtXJgW38q5Tocdwr0AjFKjAohsnvrUUN1YZnlFyYbZvlnb4ziaiEMnU58bCtIG5QG-PP5kBfmupsEMNeBXkh8HFiPNGxrtaAMHAGkcXSdGvwP3sLQ/s1600/IMG_5614-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5afgDH_afgKUE5Ltwao4_0RWPZKtXJgW38q5Tocdwr0AjFKjAohsnvrUUN1YZnlFyYbZvlnb4ziaiEMnU58bCtIG5QG-PP5kBfmupsEMNeBXkh8HFiPNGxrtaAMHAGkcXSdGvwP3sLQ/s400/IMG_5614-2.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">La mira. Lo mira. Necesito que ruedes desde la entrada norte a la enagua sureña. No le digas a nadie quién te envía. No me nombres. No me hagas señal. Me enteraré de qué cumplimos al primer golpe de<i> conuco</i> hembra, cuando la <i>marimba</i> resbale gemidos. Luego, no tienes por qué soltar mi mano. Pero la puerta de la casa, abierta. Barichara, Colombia. Verano de 2010. </div>Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-22048489190320130012012-02-14T01:56:00.002+01:002012-02-14T02:05:14.850+01:00caliente, claro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhInVftOyFUXLCByYZyQV78Z2l7SdW5zfp1kZuqWBeh3qPUyGKgfu2lywFBLDVoY7nblJUnZRLuSuAhYovkYOkNaJZzKPXRocjyVh87dbOVDtC5878CFcrj-3-JzPJPfvFD04WJ92arnA/s1600/IMG_0138-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhInVftOyFUXLCByYZyQV78Z2l7SdW5zfp1kZuqWBeh3qPUyGKgfu2lywFBLDVoY7nblJUnZRLuSuAhYovkYOkNaJZzKPXRocjyVh87dbOVDtC5878CFcrj-3-JzPJPfvFD04WJ92arnA/s400/IMG_0138-2.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Tira de mi falda. Desde la cintura al ombligo, en línea suspensiva, tu boca. Barro para tus manos las curvas de Gracia. <i>Sácame de quicio. Ponme a secar como a un trapo mojado. No me arrastres, no me asustes. </i>Llámame tonta. <i>Píllate los dedos. Deja que te invite a un café. Caliente, claro. Sin azúcar. </i>Con sal<i>. Sin aliento</i>. Un entre líneas de <i>Báilame el agua</i>. Iruñea, octubre de 2010.</div>Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-24762666794263940022012-02-08T02:42:00.054+01:002012-02-08T04:13:20.062+01:00anesthesia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG6AsWoElsrJceyWcGsUmzzUhhQHF3SXoMbUYPumtkcrqIGv34ADU0X9QK1iRI6Ap5mt9vjO1SmEoIh8BPegUYzI3k2ZnSC9rVWwZtRhKXCC03PWKxx2oTE_OILoJ10KtccheDf3DD5w/s1600/OUTLET+LA+ISLA+ANA+3-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG6AsWoElsrJceyWcGsUmzzUhhQHF3SXoMbUYPumtkcrqIGv34ADU0X9QK1iRI6Ap5mt9vjO1SmEoIh8BPegUYzI3k2ZnSC9rVWwZtRhKXCC03PWKxx2oTE_OILoJ10KtccheDf3DD5w/s400/OUTLET+LA+ISLA+ANA+3-2.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Del tic al tac, saca tiempo para la inmersión. Entra con un buenos días o unas buenas tardes y luego desaparece. Se guía intuitiva por los colores de las tapas o deja que el primer golpe agudo de vista decida. Si la obra le habla desde la madera, se queda un rato con ella, o en blanco. Toca las cuerdas de algún párrafo, la mira, le da vueltas, se cautiva. En su isla de estanterías y segundas manos hay más vida que allá afuera. Al otro lado del escaparate apenas hacen ruido dos palomas. Es martes, hoy me llevaré éste. Y se marcha con el <i>Empire State</i> y el mono dentro del bolso. La Isla del Tesoro, Logroño. Fotografía tomada para Diario La Rioja. Verano de 2009. El tiempo sólo le ha pasado factura a la imagen. Ella sigue cumpliendo con su anestesia el segundo día de la semana. </div>Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-71678996782279633262012-02-06T23:55:00.004+01:002012-02-07T01:47:18.867+01:00almazuelas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEMje3JrauVKFjJgPcnpC8e_jXYoHxiIGFNgwcaJHHJ-HbGJsXnjwdX0tc4kqraa9VqXZ6GEJ3FSA5mH2k8KKaJvjy9JXBs6MIk9h66avaAEtxtnP88cfHQ3BPNe3BhmqhN5DwDBhyphenhyphen3Q/s1600/_MG_1873-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="230" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEMje3JrauVKFjJgPcnpC8e_jXYoHxiIGFNgwcaJHHJ-HbGJsXnjwdX0tc4kqraa9VqXZ6GEJ3FSA5mH2k8KKaJvjy9JXBs6MIk9h66avaAEtxtnP88cfHQ3BPNe3BhmqhN5DwDBhyphenhyphen3Q/s400/_MG_1873-2.jpg" width="400" /></a></div><br />
Que tu imagen son retales de aquello que te empapa. Que si entera o fragmentada, nada importa en esta cama. Acércate al tálamo y dime algo por debajo de la almohada. Que las sábanas hoy son almazuelas, amlazuelas de mi tierra camerana. Texturas, diciembre de 2011.Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-48712274293487200592012-02-05T18:39:00.000+01:002012-02-05T18:39:53.617+01:00vaho<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkFlhJ8MlchDGws5R2rSuN1HoBEH8q7-XJNNCkoWD6PIQjLDk0U-SdvVy4xZ8hpGyJIwnKZQdvOg-nFUsuBvSX2-8GX6AReCfxzumLLP3tMy77EfiLtKhliG8MVVTV8OM3r5WU-zwQ3g/s1600/_MG_1066-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="257" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkFlhJ8MlchDGws5R2rSuN1HoBEH8q7-XJNNCkoWD6PIQjLDk0U-SdvVy4xZ8hpGyJIwnKZQdvOg-nFUsuBvSX2-8GX6AReCfxzumLLP3tMy77EfiLtKhliG8MVVTV8OM3r5WU-zwQ3g/s400/_MG_1066-2.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Por estas fechas hubiese sido algo parecido. Los cristales se empañaban después de muchos motivos. Fuera, el frío. Dentro, un viaje a cualquier otra parte, una tarde de café o una noche de vaho y vinilos. A68, invierno de 2012.</div>Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-34995746476331674652012-02-03T15:40:00.000+01:002012-02-03T15:40:05.737+01:00génesis<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigXyE6GxlMOsHY0vFJQ8whC5Fc9OrruE9A8MD5fd3ZkAx7Y75k5nW2zyymXOhhX3XVE_p49VRfZoDhSELUrt-G2zSuO7ysdUkhofpvXfGDVH95VD5_SAsWcRg1_UeXTJlE1N4ObJELHw/s1600/culebri.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigXyE6GxlMOsHY0vFJQ8whC5Fc9OrruE9A8MD5fd3ZkAx7Y75k5nW2zyymXOhhX3XVE_p49VRfZoDhSELUrt-G2zSuO7ysdUkhofpvXfGDVH95VD5_SAsWcRg1_UeXTJlE1N4ObJELHw/s400/culebri.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="text-align: justify;">Desde entonces, me tapo antes de salir a la calle y vivo en condena. De no haber probado </span><span style="text-align: justify;">bocado</span><span style="text-align: justify;">, ni género oprimido ni pudor. Colombia, verano de 2010.</span></div>Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-82841486584716407612012-02-02T17:24:00.011+01:002012-02-02T18:16:10.348+01:00la rutina circular<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb6XUi8lX7gmCZwnXihYB6MOzqsayK-LhBc0OIHr0F8emuwXL2KHDM6Vdsc4DUPbmn1PVrO0KGd474gLN8FUh7a5d4rqWXLxu_48-kmfQHEXhWZxoy3WgppXjPdtLw7Uwsyt1RsOY0JA/s1600/_MG_1583.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb6XUi8lX7gmCZwnXihYB6MOzqsayK-LhBc0OIHr0F8emuwXL2KHDM6Vdsc4DUPbmn1PVrO0KGd474gLN8FUh7a5d4rqWXLxu_48-kmfQHEXhWZxoy3WgppXjPdtLw7Uwsyt1RsOY0JA/s400/_MG_1583.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>Tierrita. Que te vas por el desagüe, que vienes y te volteas. Que subes, bajas, que me mareas. No sé si marcharme lejos, tirarme al monte o quedarme a ver cómo salimos de ésta. Logroño, noviembre de 2011.Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-53329283849452484142012-02-02T15:04:00.000+01:002012-02-02T15:04:33.844+01:00aunque tú no lo sepas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4l3QJ_SZWIyacsgO2jWZC9v3d0Ih04MQU4y82NPRB-zt6IyG5AyWQJf08SBoV0TlGbN2Cv0JK5Ra29r1AH8nwA__Q1ScpHscm2oPgT1O0SS6Ky9XKNKhm36IFbXZKxPGdiKn7hDQ0NA/s1600/IMG_8261-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4l3QJ_SZWIyacsgO2jWZC9v3d0Ih04MQU4y82NPRB-zt6IyG5AyWQJf08SBoV0TlGbN2Cv0JK5Ra29r1AH8nwA__Q1ScpHscm2oPgT1O0SS6Ky9XKNKhm36IFbXZKxPGdiKn7hDQ0NA/s400/IMG_8261-2.jpg" width="400" /></a></div>Puede estar cerca. Invisible, pero vecino. Puede catar la esencia. Despacio, pero guloso. Puede quererte, aunque tú no lo sepas.Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-39640763092576080582012-02-01T14:47:00.012+01:002012-02-14T01:31:31.193+01:00cautivas y desplumadas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnMZeSH-CDTcNB1_yU4HPDnktV0Y8SRjUHnWr5EqZKtcedvkP8SzIKVpckjkqMVt1Kd760ZNZdVd9SxL4vJDn4ra78kJXm-gb0c5pL9BHFHRQx751P5-kVffvnaKxxoyrrxe-kTiIBeg/s1600/37555_474676990557_672935557_6555010_2072198_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnMZeSH-CDTcNB1_yU4HPDnktV0Y8SRjUHnWr5EqZKtcedvkP8SzIKVpckjkqMVt1Kd760ZNZdVd9SxL4vJDn4ra78kJXm-gb0c5pL9BHFHRQx751P5-kVffvnaKxxoyrrxe-kTiIBeg/s400/37555_474676990557_672935557_6555010_2072198_n.jpg" width="266" /></a></div><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">De esto me enteré en trasnochada videollamada a Bucaramanga. En su último paseo por la costa colombiana, había parado en tierra Wayúu. Aquella noche de mi franja horaria occidental, contó la historia de una indígena de quince años que valía treinta mil pesos. Fue una esposa por compra venta esposada, la tercera del viejo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> - </span>Y, cuente, ¿qué hay de su matrimonio?.</div><div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">-<span style="font: normal normal normal 7pt/normal 'Times New Roman';"> - </span>Estoy pensando en devolverla. Me salió barata la dote, pero mala gallina. Es demasiado coqueta. De pronto, se la vendo a un *<i>arijuna</i> de Barranquilla.</div><div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Esto, en la Guajira. Nacer mujer entre los <i>envera</i> del Chocó, no la permite a una ni hablar en público. Cautivas. Y desplumadas.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;">*<i>arijuna: hombre blanco en terminología wayúu.</i><span style="font-size: x-small;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;"><i><br />
</i></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 14px;">La fotografía fue tomada en San Gil, Región de Santander (Colombia). Julio de 2010.</span></div>Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-11748965085558375062012-01-31T13:09:00.001+01:002013-04-25T10:31:41.484+02:00la redonda<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiktw3N92pZpswt5GUGpJfPsjzMyvAkAePPY3IBF1uTh7jLpvDWECYBPyfXFkV9kRs93vQsBQKeIt9CWhDc5UAGweAV9sNrC0Rnf1ZlxSCa2VWTmlhOLrXP6nJoLx_cLI7sRmOT6E52ZQ/s1600/IMG_9183-3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="237" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiktw3N92pZpswt5GUGpJfPsjzMyvAkAePPY3IBF1uTh7jLpvDWECYBPyfXFkV9kRs93vQsBQKeIt9CWhDc5UAGweAV9sNrC0Rnf1ZlxSCa2VWTmlhOLrXP6nJoLx_cLI7sRmOT6E52ZQ/s400/IMG_9183-3.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>La redonda </b>y la guapa. La de las líneas desvestidas. Sin ropajes de andamio. Sin sastres para sus medidas. Te veo, te ven y tantos te vieron. Enero de 2011. Concatedral de Santa María La Redonda, Logroño.</div>
Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-511886487838670436.post-45886107632118877682012-01-30T19:46:00.003+01:002012-02-02T17:50:19.967+01:00entonces<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEDlCdvCNSmGGTYC0qxNcQajUwviLV1aT2z66XUgQOPizNtYT16GboWk-YCLgg5uHERlNeWOIR79ZgCvQ9XqWskBgD2GJ2SniWtRsludrgrRhnrZU3dLvomiBTAzlM7x7th3QXsVbMcg/s1600/IMG_6988.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEDlCdvCNSmGGTYC0qxNcQajUwviLV1aT2z66XUgQOPizNtYT16GboWk-YCLgg5uHERlNeWOIR79ZgCvQ9XqWskBgD2GJ2SniWtRsludrgrRhnrZU3dLvomiBTAzlM7x7th3QXsVbMcg/s400/IMG_6988.jpg" width="266" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">Se trataba de mirar a mi manera. En la fotografía, Teri Sáenz entrevista a Jaime García-Calzada. Fue mi segunda jornada como becaria de fotografía para Diario La Rioja. Logroño, verano de 2009.</div>Ana García Echevarríahttp://www.blogger.com/profile/11476755273232165955noreply@blogger.com0